ESENCIA DE MI TIERRA

Que triste es cuando a la blanca flor de la conciencia,

asómale en sus hojas una sucia mancha que no es innata;

que triste es cuando el brillo de una falsa luminiscencia,

la vence, y ante ese lípido el de su existencia se dilata.

Miserable flor de la conciencia que, ante sí misma ingrata,

renuncia al suelo firme y, afanosa, en el cieno se disparata;

infame flor que, perturbada de su vicio, ruda e  insensata

se transforma en esa bestia fatal que nos ciega y arrebata.

Mezquina flor de la conciencia que, por su codicia presa,

ya ni siquiera ante la sentencia del infierno se espanta,

y al propio Luzbel, en el altar de su culto, parece que reza

con la devoción con que se rinde a Dios una alma santa.

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